Eu me lembro bem dos seus olhos. Eles eram de alguma cor amendoada. Aliás, não só a cor, mas seus contornos também o eram. Assim, como duas amêndoas que refinavam o restante do rosto que era bem rústico.

Ele nunca foi um sujeito de traços belos. Era encantador como um todo. Tinha aquele tipo de charme que não se sabe de onde vem. Talvez fosse o seu descompromisso com o belo. Aquela elegância de quem está bem consigo. Mesmo que seja uma bela bravata.

A aparência de estar-se bem consigo, quando não se torna um exibicionismo ridículo, pode ser um jeito bem interessante de se atrair o outro. Deve ser porque é algo que se deseja por aí. Quem não busca sentir-se bem com a própria companhia?! A fantasia de que o outro detém aquilo que precisamos é o que nos atrai, nessa busca de alguma completude.

Eu fantasio isso naqueles olhos. Aquelas amêndoas descompromissadas. Aquela doçura discreta, entremeada em um semblante que não é propriamente embrutecido, mas também não se deixa dizer o que é. Não é doce. Não é amargo. Apenas elegante. Amendoado.